Voici quelques lignes des nouvelles,

qui ne sont pas vraiment des nouvelles…

 

... sauf qu’on s’habitue

chaque jour un peu plus

 

à la guerre,

à ces sirènes qui retentissent subitement la nuit, tôt le matin,

ou lorsqu’on épluche des pommes de terre pour le déjeuner.

 

Aux explosions

(sans savoir s’il s’agit de Russes ou de contre-attaques ukrainiennes).

 

À ce moment où, chaque jour – à 9 heures du matin —

tout s’arrête et le pays observe une minute de silence

en mémoire de ceux et celles qui ont donné leur vie pour la liberté.

 

Aux moments où l’on attend

que la sirène hurle une deuxième fois

pour annoncer la fin de l’alerte anti-aérienne

(et contrairement à la première sirène inattendue, celle-ci est si attendue !),

et la vie peut recommencer,

au moins pour un moment, avec un soupir de soulagement :

« Quelle chance, ce n’était pas notre maison ni notre ville... »

(et une prise de conscience cynique

que c’était la maison et la ville de quelqu’un d’autre).

Et ce faux sentiment de satisfaction de croire que nous faisons attention…

 

Aux conversations autour du thé coréen —

qui aussi ont un goût aussi amer

que le meilleur thé vert que mon maître du thé

m’a offert en geste de solidarité

quand il a appris que j’étais censé partir en Ukraine

(en disant de le boire au lieu de lui avec les gens sur place) …

 

En sirotant lentement de ces petites tasses,

remplies jusqu’au bord,

on se donne le temps de s’ouvrir, de parler...

ou pas.

 

Car ici même le silence parle,

crie,

accuse,

interroge,

pleure,

se souvient et rappelle

la vie arrachée de leurs mains...

Ici, on ne parle de l’avenir qu’avec des phrases suspendues à

après la victoire... після перемоги.

 

Aux dits

(murmurés, criés)

et aux non-dits...

Parce que derrière chaque « tout ira bien (все буде добре) »

se cache un soupir pour le bien-aimé,

qu’il soit au front, porté disparu, blessé ou mort.

 

À cette incroyable et invincible espérance

à cette force de ne pas lâcher,

de ne pas se soumettre à l’agresseur qui ravage leur pays...

Cela me laisse époustouflé à chaque fois

de voir cette flamme dans les yeux des gens

ou dans la collecte pour ZSU (l’armée ukrainienne),

même lors de l’achat d’un livre ou d’une baguette.

Cette envie inébranlable de vivre.

 

Et puis, il y a ce beau du quotidien

(ordinaire et pourtant !) qui se laisse ici apercevoir

en prodiges.

 

Le sourire d’un homme qui promène son chien,

une femme qui plante des fleurs devant sa maison

(il me semble que c’étaient des roses ?),

une vieille dame qui fait balancer sa petite-fille devant son immeuble…

 

Banale pour vous ?

Mais au milieu de cette troisième année de guerre

et sous les ruines visibles et invisibles

ici, ce sont des marques de la Résurrection !

 

Et je me demande de plus en plus

quel est le sens de tout cela :

sommes-nous ici pour simplement y être

- écouter, vivre avec, prier -

ou pour devenir les témoins du vécu de ces gens qui croisent nos chemins ?

Pour nous rappeler que leur vie

est aussi un peu la nôtre ?